pipacs
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 | | Sujet: Un écrivain 25.02.10 14:04 | |
| Un ami m'a parlé avec enthousiasme d'un écrivain contemporain polonais que je ne vais pas tarder à lire, le connaissez vous?
Il s'agit de  Andrej Stasiuk
Une petite bibliographie
j'ai retenu également cet ouvrage
* La présentation de l'éditeur
«J'aime ce bordel balkanique, hongrois, slovaque et polonais, cette merveilleuse pesanteur de la matière, ce sublime endormissement, ce je-m'en-foutisme face aux faits, cet esprit de suite dans la saoulerie à midi pile.»
Sur la route de Bahadag est un voyage à travers l'«Autre Europe» : en Pologne, Slovaquie, Slovénie, Albanie, Moldavie, Hongrie et Roumanie. Stasiuk parcourt cet espace par tous les moyens ; en train, en stop, en bateau, il cherche à saisir au plus près le rapport au monde des habitants de cette région. À la recherche d'indices, il scrute avec tendresse tout ce qui s'offre à son regard : paysages, lumière, animaux, odeurs, pièces de monnaie, photos... L'intensité de ses souvenirs et la chaleur de ses descriptions donnent au lecteur envie d'explorer à son tour cette Europe méconnue.
critiques
* La revue de presse Marc Semo - Libération du 24 mai 2007
Il a la verve d'un Nicolas Bouvier pour raconter ce monde que, depuis la chute du mur, il a sillonné hors des grandes villes et des sentiers battus. Un univers déglingué après un demi-siècle de communisme, fataliste, débordant de vie comme de trafics en tout genre et surtout de lucidité désabusée...
C'est un récit lent, fragmenté, plein de digressions et de retours en arrière dans le temps ou l'espace. Le livre semble dépourvu de plan, sinon celui de l'humeur de son auteur dont les phrases fulgurantes se perdent parfois dans leurs propres méandres. Qu'importe, la magie fonctionne à plein. Andrzej Stasiuk sait raconter : condamné comme déserteur dans les dernières années du communisme, il assure volontiers dans ses interviews avoir appris le pouvoir du verbe en prison : «Les bons conteurs allaient de cellule en cellule, prêtés contre des cigarettes ou de l'argent.» Il met en scène «le foutoir slave», «ce je-m'en-foutisme face aux faits, et esprit de suite dans la soûlerie à midi pile». Il raconte l'infinie tristesse des steppes hantées de la mémoire des révoltes paysannes écrasées, comme les petites villes ouvrières avec leur Kombinat grandes unités de production socialistes désormais rouillé. Il ne baragouine que quelques mots des langues du cru, mais cela lui suffit pour d'extraordinaires rencontres et portraits.
* Les premières lignes
Cette peur-là
Oui, juste cette peur, ces recherches, traces, histoires qui ont pour dessein de voiler l'inaccessible ligne d'horizon. C'est de nouveau la nuit et tout s'éloigne, disparaît, recouvert par le ciel noir. Je suis seul et il me faut me remémorer les événements, parce que la peur de l'infini s'abat sur moi. L'âme se dissout dans l'espace à la manière d'une goutte d'eau dans les profondeurs de l'océan et moi, je suis trop lâche pour le reconnaître, trop vieux pour pouvoir accepter la perte, et je crois que ce n'est que par le visible que l'on peut ressentir de l'apaisement, que mon corps ne retrouvera refuge qu'au-dedans du corps du monde. J'aurais aimé être enterré dans tous les endroits où je suis allé et où j'irai encore. Ma tête parmi les collines vertes du Zemplén, mon coeur quelque part en Transylvanie, ma main droite dans la Čarnohora, la gauche à Spišska Belá, ma vue en Bucovine, mon odorat à Răşinari, mes pensées peut-être quelque part par ici... C'est comme ça que je me l'imagine cette nuit, tandis que le torrent gronde et que le dégel réduit peu à peu les plaques de neige blanches. Je me rappelle ces temps anciens où ils étaient si nombreux à partir sur la route avec, sur leurs lèvres, les noms des villes lointaines qui résonnaient comme des formules magiques - Paris, Londres, Berlin, New York, Sydney... Pour moi, c'étaient des endroits sur la carte, points rouges ou bien noirs égarés au milieu des immensités vertes ou bleu ciel. Je ne parvenais pas à éprouver du désir pour de simples sonorités. Les histoires qui s'y rattachaient étaient pure fiction. Elles comblaient le temps et l'ennui. En ces temps anciens, tout voyage lointain s'apparentait à une fuite. Il sentait l'hystérie et la désespérance.
Présentation du livre
également ici
Un autre article
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olahus
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| | Sujet: Re: Un écrivain 26.02.10 1:35 | |
| j'adore que dans le titre est une petite ville roumaine, Babadag  | |
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pipacs
Admin
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| | Sujet: Re: Un écrivain 26.02.10 18:13 | |
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olahus
modérateur
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Localisation : Bucarest, Roumanie
Date d'inscription : 21/09/2005
| | Sujet: Re: Un écrivain 26.02.10 20:06 | |
| merci
j'ai honte, mais j'avais oublie qu'il y a aussi un lac
oui, la mosquee a l'air interessant, je doute que le reste de la ville soit si joli Je me rapelle avoir vu des photos avec des blocs gris- bon, comme pas mal de villes roumaines- et avoir lu que c'est une ville triste, pauvre. Mais peut-etre l'arivee des militaires americains (ils ont une base d'entrenement a Babadag) a change qque chose
Baba Dag veut dire en turc "le Mont du Pere". | |
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, il y a aussi une viille homonyme en Turquie , on dirait